¿Hierba que el sol secará
en los rigores del estío?
¿Ola de bravura desmedida
que, rozando fondos,
marcará su fin en la efímera espuma?
¿Nieve blanca, sin mancha,
que descubrirá la parda tierra
en su deshielo inevitable y final?
No sé...
No sé...
Pero no. No será.
El manantial no cesa, en su llanto.
La simiente enterrada brota sin cesar
y sin cesar la lluvia fecunda
los pechos abiertos a la luz,
los brillos y albores del hechizo,
las manos que no pudieron zafarse,
lo unido que las llamas unió.
No puede ser...
No puede...
No será.
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