PACIENCIA

Hoy quiero reflexionar sobre la paciencia, porque es una fuerza del alma olvidada y denostada en nuestros tiempos, lamentablemente. Se ve que los predicadores lo han explicado mal, quizá porque tampoco llegaron a entenderla, ni a darle el inmenso valor que aporta al ser humano.

Y creo que es necesario descubrirla y, además, aprenderla y desarrollarla en nuestro ser interior, porque, al decir de Aristóteles, es una virtud moral, que no intelectual, y por lo tanto no se conquista por la mente, sino por el esfuerzo del hábito consciente, constante y perseverante.

A mi parecer no es conformismo, ni esfuerzo que se hace por necesidad, de mala gana, por la imposibilidad de obtener resultados inmediatos de nuestros actos. Tendríamos que aprender de la Naturaleza para comprenderla.

El sembrador no espera tener un árbol dándole frutos al día siguiente de meter la semilla en tierra. Cualquier hombre de campo se reiría si le dijéramos que queríamos eso. ¡Absurdo! –diría-, todo lleva su tiempo. Pero los hombres de ciudad no lo entendemos. No sabemos ni de tiempos, ni de ciclos, ni de casi nada de la vida natural. Han querido convencernos de que el resultado de nuestro trabajo puede y debe ser inmediato. De otro modo, simplemente, no merece la pena.

Pero el sembrador sabe que, para obtener más grandes resultados a veces no es necesario esfuerzos más grandes, sino mayor paciencia. Y, además, no le molesta esperar. Disfruta con cada paso que da su árbol en el desarrollo de su ser. Así, ama la semilla, ama el brote primero, ama la infancia, la juventud, y la madurez de su futuro árbol, como ama sus flores, los insectos que las fecundan, y finalmente, sus frutos.

Muchos cuadros famosos he visto del sembrador, y en casi todos, el pintor, claramente con intención, lo ha presentado haciendo su labor a la puesta del sol. Seguramente será porque el ocaso de la vida es el tiempo del hombre en el que comprende mejor el valor de la paciencia, y se tienen las ansias de que algo viva para beneficio de los demás cuando él falte…

Esto es algo muy sugerente. Siembra para un futuro que no vivirá.

¿Hay actitud más generosa? ¿Hay mayor prueba de amor?

Está claro que la paciencia nace del amor, y de todas sus potencias. El que ama llega a desarrollar la comprensión, comprende lo que es la fe en sus actos, es humilde, y deposita la esperanza del fruto de su trabajo en el altar de los dioses.

Él es solo su mano.

A VECES EL CAMINO SE VUELVE GRIS

A veces el camino se vuelve gris. Los paisajes antes frescos y verdes, rebosantes de vida y de luz, dan paso a sombríos y tristes páramos, donde la yerba ha tomado el color dorado de lo agostado, de lo terminado.

El paso ágil y decidido se torna indeciso y torpe, la mirada transparente y luminosa empaña su lente, y al alma le cuesta asomar por las pupilas. La bella juventud, de esperanza, de fecundidad y de transportes, envejece de repente, y los días por venir se hacen difusos y turbios.

El cansancio entumece los músculos del cuerpo interior y el sueño se instala en el tedio y en la displicencia. El hermoso y curativo dolor deja su lugar al aburrido y estéril fastidio.

Los ángeles callan, las musas se ausentan, y la mano de tu maestro te suelta en el caos.

La belleza se esconde a tus ojos, y tus pequeños amigos de tu mundo están tristes por ti. No te reconocen.

Solo la memoria de tus días alimenta el futuro. No puede ser. Eres fecundo -te dices-, tu alma no puede morir. Solo es un tramo del camino, que ahora es escarpado y árido. Solo has acabado una perla. Pero el cuello sagrado espera su collar completo.

Y eres joyero divino.

ESTRELLAS DE MAR (relato de un cuento que escuché)

Un escritor perdió su inspiración, y aburrido de intentar relatar algo interesante y hermoso, fue a pasear por una playa cercana.

Andando tranquilo por la orilla vio a lo lejos a un pequeño que se agachaba una y otra vez, no logrando distinguir a qué dedicaba sus afanes.

Le resultó tan extraño que aceleró el paso hasta que ya cerca de él observó que se dedicaba a coger pequeñas estrellas de mar que la marea había dejado varadas en la arena, sin posibilidad de volver a las aguas, y por tanto destinadas a morir, y a entrarlas bien dentro y dejarlas allí.

Se acercó a él y le preguntó:

- ¿Qué haces muchacho?
- Ya lo ve señor, estoy tratando de salvar la vida a estas desgraciadas estrellas que la mar ha dejado fuera del agua y que de otro modo morirían.
- ¿Y, con todas las que puede haber en esa situación, no sólo en esta playa, sino en muchísimas, crees que conseguirás salvarlas a todas, crees que sirve para algo lo que haces, que a alguien le importa el trabajo que te estás tomando?

El muchacho, simplemente contestó, enseñándole una estrella que tenía en su mano:

- A esta estrellita sí le importa, señor.

¿DÓNDE DE HABITA LA POESÍA?

Anoche hablé contigo, y nuestras íntimas miradas me hicieron preguntarme cosas, que ahora te quiero contar.

A veces me pregunto donde va la poesía cuando te abandona. Un poeta hizo una pregunta parecida: Cuándo el amor se acaba ¿sabes tú adonde va?

Me pregunto lo que se preguntaba Leonard Cohen en una de sus canciones:

“¿Where is your famous golden touch?”

¿Donde dejé la poesía, donde el amor, donde el añorado toque de oro? Seguramente se marcharon de mí en los ojos y en el pecho de mis vírgenes amantes. O se quedaron en los verdes brotes nacientes y poderosos. O se los llevó, al decir del poeta, como el viento de otoño se lleva las hojas pardas.

Pero también estén quizá en el próximo recodo del camino, que ya se vislumbra tras el frío y la niebla del invierno.

Quizá mi mano perdió su pátina de oro cuando dejé de cavar en la mina, cuando dejé de cernir las arenas auríferas de mis arroyos más limpios.

Pero lo que he visto existe, y ya no me puedo engañar. No puedo negar el brillo del sol, aunque el cielo hoy esté nublado. Sé que está detrás de las nubes, detrás de mí y de mi desesperanza.

Dime que sí, hermana, dime que mi aliento puede abrasar otra vez, que mi voz puede llevar almas a su nido, que mi mano puede ayudar a guiar a los ciegos, que puedo soportar el peso de los que quiero llevar al otro lado del tránsito doloroso.

Dime que aún tengo fuerzas, que mi corazón enciende aún ilusiones, que mi amor abrasa aún corazones, que mi clarín todavía es capaz de traspasar el ruido y de hacerse oír entre los estériles rumores. Dime, aunque yo no consiga creerlo, que mi voz es aún dulce a tus oídos, que mi alma aún tiene brasas que calientan, y que mi mano aún puede dar caricias que sean benéficas y portadoras de alegría.

Dime… que aún puedo ser un amante para un alma sedienta, agua fresca para el abrasado, cama en que repose un alma cansada, musa que inspire un corazón ardiente.

Dímelo.